APPROFONDIMENTI CULTURALI
XXXVIII
(ANNO XX, N. 1)
LIANA MILLU: IL DIARIO DEL RITORNO
DAL LAGER
I partecipanti al convegno padovano
Male, Bibbia e Occidente del 1998 hanno ben presente un intervento
non previsto dal programma ufficiale. L'ultima mattina nella grande
sala posta tra i chiostri e le secolari magnolie della basilica di S.
Antonio prese la parola Liana Millu. Parlò di quanto i suoi occhi
avevano visto in un luogo, Auschwitz, divenuto nel nostro tempo simbolo
pregnante dell'eccesso del male. Come sempre la sua voce non espresse
odio o rancore, indicava invece amore per la vita e ammoniva, con pensosa
e pacata dolcezza, a non lasciarsi sedurre dall'indifferenza. Il pranzo
a buffet offerto nei chiostri invasi di luce primaverile fu per molti
occasione di colloquio e ringraziamento.
Da circa un anno la lunga vita terrena di Liana è giunta a termine.
Nell'intervista che aveva dato al TG3 ligure il giorno del suo novantesimo
compleanno, il 21 dicembre 2004, le era stato chiesto: «Signora
Liana Millu, la vita è bella?». La risposta di Liana, detta
in tono calmo e profondo e come disincantato, era stata: «Sì,
la vita è bella - non dovrebbe esserci la morte». Questa
sola frase meriterebbe lunghi commenti nel nostro prossimo
convegno astigiano. Tuttavia quando irromperà la prossima
primavera avremo davanti a noi molte, altre inedite parole di Liana
Millu. A fine marzo sarà infatti in libreria per i tipi della
Giuntina, Tagebuch. Il diario del ritorno dal Lager. Ringraziamo
Daniel Vogelmann per averci concesso il permesso di anticipare sulle
pagine del Notiziario l'introduzione al testo. Nella parte finale
l'introduzione riporta un lungo stralcio di una lettera della Millu
risalente alla metà degli anni Novanta. Per certi versi la si
potrebbe intendere come una specie di riscrittura laica e umanissima
del duello tra vita e morte cantato dalla liturgia cattolica in un suo
famoso inno pasquale. Si è davanti però a uno scontro
pacato in cui si ode non lo stridore di armi ma la piacevolezza di note
musicali, si vedono non bagliori di lame ma raggi di luna.
Liana Millu è andata incontro a una morte solitaria nelle corsie
di un ospedale genovese; nel 2005 vi è stata un'altra morte seguita,
questa volta, da molte centinaia di milioni di persone. Le ultime ore
di Giovanni Paolo II ci insegnano molte cose. La morte del papa è
avvenuta, per più aspetti, nell'orizzonte della tecnica. Da sempre
si discute sui limiti dell'uccidere, nel mondo d'oggi è diventato
anche indispensabile stabilire quali siano quelli relativi al prolungamento
artificiale della vita. Giovanni Paolo II è riuscito da ultimo
a scongiurare un ennesimo trasferimento in ospedale. Questo gesto ha
dato un oggettivo valore di magistero alla sua morte. Egli ha in tal
modo confutato la spietata certezza pseudo-dottrinale che la volontà
di Dio si presenti sotto le vesti antagoniste agli sforzi dei medici,
quasi che essa si affermi solo là dove falliscono le terapie
più accanite. Per un credente dovrebbe essere ovvio che la vittoria
sulla morte stia nella fede e non nella tecnologia. C'è però
voluta la morte di un papa per ricordarlo. Forse ciò è
avvenuto anche contro alcune prese di posizione da lui espresse in precedenza.
Tuttavia questa certezza vale anche per il vescovo di Roma: l'esistenza,
nel suo estinguersi, contiene un sigillo di verità maggiore di
ogni dottrina. In questo senso vanno forse interpretate pure le ultime
parole pronunciate da Giovanni Paolo II, ormai rese ufficialmente note:
«Lasciatemi andare alla casa del Padre». A differenza di
Gesù, il papa non si congeda dall'esistenza rivolgendosi direttamente
a Dio Padre (
Lc 23,46 ), ma supplica gli astanti di smettere di
insistere in una vana lotta.
P. S.
Si tratta di un quaderno di non grandi dimensioni: 12 x18 cm., di un'eleganza
un po' massiccia per cui si vorrebbe spendere l'aggettivo tedesca. È
ricoperto di pelle zigrinata. Sul fianco ha una piccola serratura per
custodire meglio segreti, probabilmente sentimentali, di qualche signorina
di un tempo. In alto a sinistra, in caratteri gotici dorati, introdotti
e chiusi da riccioletti, vi è scritto Tagebuch, diario.
A motivo degli ornamenti la T iniziale sembra contenere una specie di
chiave di violino. Forse un segno augurale; con esso si voleva invitare
l'acquirente a riempire con la melodia, lieta o struggente, della propria
esistenza i cinquantasei fogli senza righe e di carta piuttosto spessa
che compongono il diario. Il quaderno ha però soprattutto l'aspetto
degli oggetti che si regalano; doni spesso destinati a restare inutilizzati
o perché non corrispondono ai bisogni di coloro che li ricevono
o perché le circostanze hanno preso una piega imprevista. Le
cose, come le esistenze, possono andare incontro a sorti inimmaginabili.
Questa imprevedibilità diviene in tal caso il sigillo più
autentico del loro essere unici.
Sta di fatto che quando fu trovato ai primi di maggio del 1945, in una
fattoria abbandonata del Meclemburgo, il Tagebuch era ancora
in bianco. Accanto c'era una matita. Liana Millu proveniva dal vicino
Lager di Malchow. Vi era stata trasferita l'autunno precedente. Giungeva
da Birkenau, il campo femminile presso Auschwitz dove c'erano i crematori.
In quel periodo i russi sembravano prossimi a giungere e cominciarono
le prime evacuazioni. L'avanzata però si arrestò e per
la liberazione si dovette attendere il 27 gennaio. Nel campo di concentramento
del Meclemburgo l'inverno fu duro, ma non c'erano camere a gas. Chi
resistette fino alla primavera vide arrivare le truppe russe e con esse
una libertà contraddistinta, nei primi tempi, da uno zingaresco
vagare e da un bisogno di cibo impresso in modo inestirpabile nelle
profondità del proprio essere. Il primo gradino da risalire per
recuperare la condizione umana era di cogliere il mangiare come un mezzo
necessario per vivere e non come un fine in se stesso, in quest'ultimo
caso infatti la fine sarebbe stata dietro l'angolo. Non fu evento raro
che una fame insaziabile conducesse alla morte per l'azione combinata
dell'inedia passata e del soddisfacimento presente. La cascina saccheggiata
conteneva cibo, ma in mezzo al disordine emerse anche il diario dalle
pagine bianche e la matita destinata ad avere un singolare futuro. Non
si erra a giudicarle ancore di salvezza portatili della vita di Liana
Millu. Tramite quelle pagine anche l'anima fu in grado di ritrovare
il proprio respiro. Fu rinvenuto il 3 maggio, le prime annotazioni risalgono
però solo a una settimana dopo. Le pagine iniziali contengono
anche brevissime note di cronaca, in cui sono presenti i pericoli connessi
al ritorno al cibo. L'atto di scrivere ha bisogno di un minimo di distacco.
A dirlo è il diario stesso le cui righe si infittiscono quando
la necessità di agire e il pungolo del male fisico si fanno meno
violenti. Oltre il grande baratro del Lager, Millu ritrova a poco a
poco la capacità di fermare uno stato d'animo e un pensiero sulla
carta. Li riveste di parole e dà loro forma innanzitutto per
lei stessa. Lo scrivere per Liana è sempre stato l'apice della
sua peculiare propensione a esaminare, nell'ordine, se stessa, le altre
persone e le circostanze in cui si è trovata a vivere.
Entrata in Lager a trent'anni, Liana Millu aveva alle spalle la vocazione
di scrivere. L'essere rimasta orfana di madre in tenerissima età,
l'infanzia difficile per un'educazione che non corrispondeva alle sue
esigenze, il ribellismo giovanile che l'aveva condotta all'ateismo in
reazione alla componente sia ebraica sia cattolica della propria famiglia,
il mestiere di maestra intrapreso subito dopo il diploma, le molteplici,
disordinate letture, tutto sembrava portarla a un approdo: fare la giornalista.
Scelta anticonformista per una giovane degli anni Trenta; ma anche realizzazione
del desiderio di osservare, descrivere, analizzare, frutto di uno spaesamento,
avvertito fin dall'infanzia, che fa compiere all'animo un passo indietro
per poter guardare meglio. Le leggi razziali del '38 interruppero tanto
la sua carriera di maestra iniziata nell'antica Volterra quanto la collaborazione
con i giornali. La pisana Millu si trasferì allora a Genova divenuta
da quel momento in poi la sua città. Seguirono anni contrassegnati
da vari mestieri, compreso quello della serva (espressione senza perifrasi
che trova riscontro nel Tagebuch) e da intense esperienze sentimentali.
Una volta scoppiata la guerra e trascorso il fatidico 8 settembre, decise
di entrare nella Resistenza. Non si trattò di una scelta sostenuta
da una forte adesione a una ideologia politica. Non faceva parte della
sua personalità darsi anima e corpo a una parte e aderire a una
visione elaborata da altri. Non a caso si dichiarò sempre aliena
ai partiti.
Catturata a Venezia nella primavera del '44, fu presto deportata ad
Auschwitz Birkenau. Quando entrò nel Lager Liana Millu non era
sostenuta né da una fede religiosa, né da una fede politica;
due pilastri che aiutavano a sopravvivere e a dare speranza in un luogo
scientificamente programmato per rendere sottouomini coloro che erano
arbitrariamente considerati già tali. I deportati trattati da
«pezzi da lavoro (Arbeit Stücke) ben presto effettivamente
sarebbero divenuti tali se in loro non avesse operato una controforza.
Quest'ultima Liana la definiva fede. Ve ne erano di tre tipi; oltre
a quella religiosa e politica, vi fu quella che Liana Millu stessa definì
laica. Della fede religiosa si conobbero epifanie commoventi, quella
politica operò una resistenza anche in mezzo a pericoli atroci;
la sua fede laica - che l'avvicinava a Primo Levi - faceva invece della
mente e dell'anima un baluardo, un bunker inviolabile alla brutalità
e alle abiezioni, un rifugio dove conservare l'idea di tutto quel che
rende «civile»la vita. In quest'ambito un ruolo decisivo
lo svolgevano le poesie apprese a memoria e perciò divenute parte
di se stessi (si pensi all'esempio più celebre: «Il canto
di Ulisse»in Se questo è un uomo). Questi frammenti
vividi di memoria sono ben presenti nel Tagebuch. Tra le risorse
dell'animo vi era però anche la volontà di osservare se
stessi e gli altri.
La capacità di guardarsi esprime una particolare cura di sé
che conosce la pietas ma ignora la chiamata evangelica a rinnegare
se stessi e l'imperativo di darsi totalmente per gli altri. Liana Millu
l'ha sempre riconosciuto; molte volte ha ripetuto che i migliori non
sono ritornati. Le due realtà non sono incompatibili. La fede
laica comportava l'intransigente difesa della propria dignità:
di essa faceva parte la tutela di se stessi. Questa scelta esigeva di
non lasciarsi allagare l'animo dall'immensità della tragedia
che stava svolgendosi tutto intorno; di non alzare alta una voce piena
di sdegno per l'ingiustizia che si consumava attorno. Bastava un solo
spiraglio e da quella fessura avrebbero fatto irruzione ombre oscure:
la persona allora si sarebbe consumata come una candela. Era sufficiente
elevare un aperto grido di protesta per essere abbattuti all'istante
per mano dei carnefici. Lo stesso esito letale provocava lo struggimento
per i propri cari: per il marito, la moglie, i figli. Entrata e uscita
sola dal Lager, Liana fu salvata anche da questa mancanza del pensiero
rivolto ai parenti stretti. Dopo, quando l'idea del ritorno era uscita
dall'ambito dei sogni e delle improbabili speranze per diventare possibilità
concreta, la constatazione di essere sola sarebbe diventata motivo di
profonda inquietudine. A differenza di altri, alla stazione ad attenderla
non ci sarebbe stato nessuno; questo stato d'animo trapela più
volte lungo le pagine del Tagebuch. Prima, però, le parti
erano rovesciate: la privazione costituiva una forza.
Quando, dopo un anno di Lager, le mani della Millu raggiunsero il diario
la fede laica e la capacità di osservare trovarono l'occasione
di riempire pagine scritte solo per se stessa. Da qui il carattere di
assoluta sincerità che le contraddistingue (solo l'ultima parte,
mi disse una volta, era stata un poco adattata: sapeva che poche ore
dopo quelle parole sarebbero state lette pure da un'altra persona).
Quando scriveva quelle righe, stese per lo più in ospedale, l'ambiente
attorno concedeva un minimo di requie. Questa specie di anticipo ha
fatto sì che l'aspirazione a una più stabile e serena
solitudine sia una costante nel diario. La pagina scritta lasciava assaporare
quella che allora era solo un'aspirazione irraggiungibile: raccogliersi
tranquillamente in se stessa. Le primissime parole del Tagebuch
sono la sigla del suo nome - Lim - e un'espressione latina: una comes
solitudo. Queste tre parole sono una cifra per comprendere tutte
le altre pagine. L'eccezionalità del diario sta nell'essere stato
scritto in re. Nessuna distanza temporale c'è tra lo scrivere
e l'oggetto di cui si parla. L'ultimo brano risale a1 1 settembre 1945,
appena varcato il confine italiano. Qua e là emergono ricordi
delle recenti vicende di Birkenau o Malchow. Si tratta di riferimenti
relativamente rari, in genere legati a situazioni presenti, come nel
caso dei progetti e degli abbozzi di quello che sarebbe diventato il
suo capolavoro narrativo, Il fumo di Birkenau, o delle sensazioni
avute allora e paragonabili a quelle avvertite nel Lager, ad esempio
la nostalgia per i libri.
L'unicità del Tagebuch sta nel suo carattere pretestimoniale.
Quando si scrive per se stessi non si è investiti dall'urgenza
di comunicare ad altri. Liana Millu è stata per decenni una grande
testimone sia della Shoah sia del senso che quell'evento deve
avere per le persone d'oggi. La sua voce incrociava sempre due registri:
il ricordo e l'invito alla vigilanza nei confronti della violenza odierna.
Essa lottava soprattutto contro il male più subdolo: l'indifferenza.
In questo suo dire era inscritto un tratto di umanità profonda.
Liana ha parlato ad adulti e a giovani, ha varcato l'ingresso di innumerevoli
scuole, si è rivolta a gruppi grandi e piccoli. Comunicava sempre
una parola talmente efficace da farla diventare un evento per i suoi
ascoltatori. Nella parte finale della sua vita applicava a se stessa
una frase del biblico libro del Levitico: «Se è testimone
perché ha visto e sentito qualcosa e non lo riferisce, colui
porti il peso del suo peccato»(Lv 5,1). Poi aggiungeva: non mi
graverò di questo peccato. Il Tagebuch non va però
letto in questa chiave. Chi si avvicina ad esso secondo questa lunghezza
d'onda, chi lo prende per un documento testimoniale resterà deluso.
La colpa sarà sua, non del testo. Tutti coloro che hanno vissuto
in mezzo alla catastrofe sanno che il sigillo immediato di quella forma
di esistenza sta nella quotidianità e non nella percezione epocale.
Quest'ultima può giungere solo dopo.
Nelle pagine del diario il vivere quotidiano conosce anche i panni non
esaltanti, ma veri, dell'insofferenza, dell'irritazione, qua e là
anche del sarcasmo. Quando si registrano le proprie sensazioni nessuno
è esente da componenti non nobili e a volte persino meschine.
Il Tagebuch non è però solo questo. Vi sono pagine
alte. Esse si muovono soprattutto su due registri: il coraggio di osservare
i moti profondi del proprio animo e la capacità di guardare agli
altri con un occhio in cui la descrizione può sfociare nella
pietas. È il caso, mirabile, dei due ritratti di soldati
tedeschi presenti nel diario. In essi la mancanza di odio per gli sconfitti
è sostenuta dalla scelta di vederli e descriverli come persone.
umane. Comprenderle nella loro umiliazione divenne antidoto potente
alla vendetta. Un uomo colto come tale, vale a dire giudicato simile
a noi stessi, non può essere detestato. L'abilità di analizzare
e descrivere l'altro diviene in Liana Millu applicazione pratica della
regola d'oro che comanda di non fare agli altri quanto non si vorrebbe
che gli altri facciano a noi. Con le differenze del caso, l'eccellenza
dell'atto di osservare vale anche per i ritratti dei compagni e dei
medici. Il diario esprime il rammarico dell'autrice di non saper disegnare,
tuttavia la forza visiva delle parole è tanto spiccata da rendere
impossibile al lettore la condivisione di questo sentimento: i personaggi
sono tutti lì davanti a lui, come se li vedesse.
Dal 1 settembre 1945 nulla è stato più aggiunto. Non si
è trattato però di un testo chiuso con sigilli. La sua
autrice l'ha ripreso in mano più volte per leggerlo qua e là.
L'ha fatto perché in esso ci sono abbozzi riproposti in racconti
successivi. Nelle pagine del diario si trovano i primi progetti per
il Fumo di Birkenau. Anzi vi è addirittura il titolo e
uno schizzo per la copertina. In esso fa la sua comparsa anche una sensazione
poi riscritta più volte: si tratta di un improvviso odore di
violette percepito nitido e presente mentre le deportate camminavano
in una gelida notte nei pressi di Malchow (cfr. sia I ponti Schwerin
sia La camicia di Josepha). Nel Tagebuch compaiono inoltre
due versioni della poesia in forma di preghiera intitolata Fa', o
Signore, che, in una versione leggermente diversa, Liana ha recitato
davanti a tanti, commossi ascoltatori. Con onestà grande, presentava
quei versi come un'aspirazione di un animo bisognoso di conforto. Non
erano un approdo alla fede; erano, a un tempo, espressione di un umano
sentire e segno di quel passaggio che dopo il Lager rese agnostica lei
che vi era entrata professando un ateismo militante.
Gli scritti di Millu sono già avviati a essere studiati dal punto
di vista letterario. I critici se ne stanno occupando sempre di più,
crescete è il numero di tesi di laurea dedicate alla sua opera
in Italia e all'estero. Colto in quest'ottica il Tagebuch fornirà
un apporto indispensabile alla comprensione dell'opera letteraria dell'autrice.
Qui tutto è allo stato nascente. Si è come ospitati in
un nido pretestimoniale da cui sarebbe sorta, per gradi, la capacità
di dare voce e umanità alle vittime che è il segno più
profondo del testimoniare e dello scrivere di Liana Millu.
Dopo essere stato frequentato per anni, a un certo punto il Tagebuch
restò chiuso. A metà degli anni Ottanta, con un gesto
indimenticabile, il diario fu consegnato all'autore di questa introduzione.
Dovevo custodirlo e non leggerlo fino alla morte di Liana. Per vent'anni
stette là serrato. Era l'oggetto più prezioso della mia
casa. Più che uno scrigno inaccessibile era paragonabile a una
cosa sacra: nulla, se non fedeltà e timore, impedivano di aprirlo.
Vi era però anche un'altra e più umana paura, quella di
sapere che la possibilità di leggerlo avrebbe significato che
Liana aveva ormai chiuso per sempre i suoi occhi azzurri e che la sua
voce da allora in poi ci sarebbe risuonata negli orecchi solo sotto
la forma del ricordo. Quel divieto mi pareva tanto ovvio da non essermi
mai chiesto il perché di siffatta proibizione. La domanda è
sorta dopo. Ora potevo leggerlo, ma dovevo pubblicarlo? Forse le pagine
finali in cui è descritto quanto il lettore aveva immaginato
prima dell'estensore, vale a dire un'esperienza amorosa che invade il
cuore e si trasfonde in gesti, rivelavano un aspetto troppo intimo e
per certi versi ambiguo che non doveva essere divulgato. Quei brani
manifestano una specie di incoerenza legata a un presente senza passato,
né futuro. Dubbi legittimi, ma non tali da mettere in discussione
la decisione di far giungere pagine senza uguali a coloro che hanno
conosciuto di persona o almeno attraverso gli altri suoi scritti, Liana
Millu. Anzi questo testo dovrebbe arrivare anche nelle mani di molti
altri lettori i quali hanno ormai a disposizione un'ulteriore, singolarissima,
via per accedere al mondo della Shoah, tragico evento che ha
contrassegnato in modo incancellabile la storia europea.
Fa', o Signore si chiude con l'espressione di
un desiderio profondo:
Fa', o Signore
che io non divenga fumo,
che si disperde, fumo
in questo cielo straniero
ma riposare io possa laggiù
nel mio piccolo cimitero
sotto la terra della mia terra,
dove il sole mi scalderà,
il mare mi cullerà,
il vento mi porterà
i profumi delle riviere
e sarà la pace.
|
Ci si poteva attendere che giunta l'ora della morte,
che l'ha colta, novantenne, il 6 febbraio 2005, Liana Millu esprimesse
il desiderio di essere sepolta in un cimitero come quello. Una lunga
vita e una lunga testimonianza sarebbero state riconsegnate in tal modo
a quell'aspirazione nata nella notte del Lager. I suoi resti mortali
riposano al contrario nel cinerario comune del cimitero di Staglieno:
un luogo assolutamente anonimo. La scelta di non aver funerale, di farsi
cremare e di confondere le proprie ceneri con quelle di molti altri,
sembra costringere a rievocare Birkenau e a ipotizzare in quell'atto
un segno estremo di vicinanza alle vittime passate per il camino. Non
è così. Nei sopravvissuti albergano anche altri stati
d'animo. Si tratta di una realtà grande; essa ci dice infatti
che gli scampati sono persone umane con tutta la loro dignità
e le loro fragilità. È in questo spirito che trascriviamo
larghi stralci di una memorabile lettera di Liana datata 7 luglio 1995.
Essa è la spiegazione autentica del luogo del suo estremo riposo.
«Ieri ho fatto un'esperienza insolita. Sono
andata a iscrivermi e impegnarmi alla Socrem (società di cremazione).
Ci sono stati molti cambiamenti: dal cimiterino di Langasco alla cerimonia
ufficialissima con autorità banda e bandiere a
Confesso,
non è che l'andare in fumo mi piaccia. Ma devo sollevare da un
peso chi dovrà occuparsene. Così ho deciso [
] per
il cinerario. Così, io che non posso dire di stravedere per la
compagnia, come cenere andrò a mescolarmi con altre ceneri, tutto
rigorosamente anonimo. Non ci sarò più, semplicemente.
Voglio essere presente come vita, non con l'idea della morte, inevitabile
nel funerale. [
] Si vede che era scritto che andassi in fumo.
Ma non era di questo che volevo scrivere. Le impressioni del grande
ufficio - chiaro, razionale - della Socrem e della persone che sono
venute a "rinnovare la tessera". Le guardavo: una 50-60 enne,
grassa, svelta, con i soliti capelli biondi, un signore dall'aspetto
pignolo, occhialuto, autoritario, indaffarato. Li guardavo e li vedevo
morti. Quando ho firmato guardavo la mia mano che scriveva, ho avuto
la sensazione che appartenesse alla mia ombra. Eravamo lì, col
nostro sangue caldo, il nostro cuore che pulsava, il nostro corpo di
viventi
ma per un momento è stato come se l'idea della
morte, quella che ci aveva guidato fin lì, agisse materialmente,
decisamente: la vita si è ritirata, lasciando solo la sua apparenza.
"L'iscrizione sono 65 mila lire, più per il cinerario.."
l'impiegata - una ragazza indaffarata - faceva i conti. Nel salutarci,
nel passo che portava verso la strada - una strada centrale, trafficata,
calda di sole - la ri-trasformazione. Sentirsi vivi, essere vivi: che
sensazione esaltante! Sono contenta di questa esperienza. Anche se la
dispersione nel cinerario sarà molto criticata da qualcuno [
]
Bè, mi sono decisa. Che ne dite? Pensare che anni fa, pensavo
di affittare anche la banda di Sestri: musica e bandiera! Ma per la
musica
devo maturare un'idea impossibile, i valzer di Strauss,
la «Moldava», il mio amato Mozart
questo sì
che sarebbe bello! Nel sud fanno il pranzo di "consolo", perché
non ci dovrebbe essere il "concerto di consolo"? Mi diverte
pensarci. Bene. Stanotte ho fatto un sogno meraviglioso: ero a Milano,
in un quartiere antico illuminato chiaro dalla luna. Come era bello!
Mi estasiavo sugli scorci delle strade, le prospettive delle piazze.
Mi sono svegliata con una impressione bellissima; dolente però
di essermi svegliata. Il chiaro di luna! A Soprabolzano, voglio aspettare
il plenilunio e uscire, dall'albergo il panorama delle lontane Dolomiti
è amplissimo, bello. Vi racconterò.»
«Voglio essere presente come vita»; questa
consegna si snoda lungo molti itinerari. Alcuni di essi sono contenuti
nel Tagebuch. Sono pagine scritte da una persona viva che vuole
essere ricordata come tale da parte sia di chi ebbe la sorte benedetta
di conoscerla di persona sia di chi ha appreso della sua esistenza solo
attraverso gli scritti.
Post scriptum. Nel «concerto di consolo»l'edizione
della «Moldava» dovrebbe essere quella diretta da Ferenc
Fricsay con l'Orchestra della Radio di Stoccarda. C'è una straordinaria
registrazione delle prove. Credo che Liana Millu non abbia, purtroppo,
avuto modo di ascoltarla. Ancor giovane (aveva meno di cinquant'anni)
ma già consumato dalla malattia che lo avrebbe portato alla morte
entro pochi mesi, il grande maestro ungherese lavorava orami con fatica.
Il viso non poteva più occultare la sofferenza. All'improvviso,
mentre con ineguagliabile competenza tecnica e vivacità poetica
stava spiegando la partitura, Fricsay si interruppe e, rivolgendosi
agli orchestrali, disse loro che non vi è nulla di più
bello della vita.
Piero Stefani